Август. Париж. Мы смотрели на Сену.
Дождь моросил и промокли колени.
Было обидно и где-то приятно,
Странное чувство, почти необъятно.
Башня. Поля. И пустые бульвары.
Мой Жюль, как же быть нам? Иль выпить отраву?
Проститься не в силах, так сладко и горько,
Забытая ненависть, да и только….