Уйду с перекрёстка,
уйду в переулок,
где лёг на деревья
задумчивый сумрак.
Где с листьев слетают
дождинки крутые,
как спелые вишни,
вином налитые.
В ночном переулке,
как дождь, осторожном
становится богом
обычный прохожий.
Пусть где-то маячат
огни светофоров,
пусть мчат пассажиры
в автобусах скорых.
Пойду не спеша по
бугристой тропинке
невидимый всеми,
как бог - невидимка.