Мост. Кудряшки ветра. Я бегу по влажным камням. Тороплюсь.Что-то все время мешает, выпадает из рук. Журнал, сумочка, шарф, зонтик... Злюсь. Бегу, опаздываю. Спотыкаюсь. Журнал падает. Намок. Ну и черт с ним. Выкину в ближайшую урну. По пути ни одной. Несу мокрый, прижимаю к груди. Испачкала шарф. Споткнулась, больно ударила ногу. Ветер в лицо несет мокрый воздух. Середина моста. "Середина жизни, Ася, а ты так и не научилась жить. Неужели ты дошла до середины? Где же вероятность того, что ты дойдешь до конца?"
Я останавливаюсь. Внизу мирно блеют барашки. Скучные, грязно-серые существа, бестелесные и бессмысленные. Я бросаю журнал вниз. "Ай-ай-ай, против правил!". Стопка прошитых глянцевых листов напрягает крылья и, мерно ими покачивая, поворачивает к югу. "Кр...кр..., - раздается в отдалении, - Кр-расота".
"Эй, Фория, ты что здесь делаешь? Видишь, какое сегодня небо...Земляничные палатки закрыты. Даже бутылку распечатывать не хочется...сегодня даже умирать противно..."
Из-за поворота вылетает мой журнал. Я нервно слежу за его размеренными взмахами. Возникает непреодолимое желание запустить в него зонтом, чтобы не повадно было. Зонт в этот момент делает два больших шага по направлению к бездне, садится на краю и начинает весело болтать единственной ножкой. Вне себя от злости я разматываю шарф, вытягиваю его на полную длину и пытаюсь подцепить зонт, который в припадке беззвучного смеха то раскрывает, то закрывает свой полотняный ротик. Длины не хватает.Я перегибаюсь через парапет. Тянусь изо всех сил.
Вытягиваюсь в две своих длины и медленно стекаю, бросив зонт, журнал, сумочку и шарф, болтающимися далеко в вышине. И я теку, как патока, как сгущеное молоко, обволакивая все вокруг своим нежным, теплым дыханием. Здравствуй, молодость :)