Не от счастья...

Мы пишем стихи не от счастья,
Мы пишем стихи от грехов,
Заблудшего в душу ненастья
Да против коварных врагов.

Стихами мы кровь проливаем,
Еще Ходасевич писал.
И, может быть, рифмы слагаем,
Когда на работе аврал.

Когда ненароком, случайно,
В душе накопилась слеза
И грусть безысходная тайно
Наполнила страхом глаза.

Когда безответно влюбленный,
Идешь под дождем босиком.
В толпе, но навек отчужденный,
Ты чувствуешь в горле свой ком.

И вечером сонным украдкой,
Берешь карандаш и листок.
И режешь все правдою-маткой.
Как лед рассекает конек.

Великая тайна рожденья
И вечно людская мольба –
Душа чтоб узнала спасенье,
Нужна непростая судьба.

И веря в случайные встречи,
Выходишь на улицу вновь.
… Украдкой сонною в вечер
Искать безответно любовь…