Над улицей, где облака-скитальцы
Раскинули свой табор в вышине,
По клавишам читали чьи-то пальцы
Бетховена - сонату о Луне.
Загустевало небо грозовое
И в Млечный Путь сбивалось воронье,
Но над предсмертным и сухим покоем
Сверкали звуки влажные ее.
Как хлеб ржаной, кромсалось небо светом
Остроконечным, оглушавшим глаз,
Но на раскат победный был ответом
Исполненный спокойствия рассказ.
Гремели тучи, как стальные латы,
Дождя-кольчуги распускалась нить,
Но медленная, Лунная соната
Стекала с неба и велела жить.