СОБРАТЬЯ
Стих... Б-бе-ран-жера...
М. Горький, «На дне»
Обреченно, со взором подранка,
А в душе ненавистная тишь,
Ты бредешь по базару, цыганка,
Ты по-русски детей материшь.
Я ведь тоже поклеванный в темя.
Так скажи мне, чей взор не потух?
Состоит ваше странное племя
Из детишек да хитрых старух.
Нынче в души позаперты двери.
Ты гадаешь, я песни пою...
Я в твои предсказанья не верю,
Только деньги зачем-то даю.
Безнадежно, добра не посеять,
Не наделишь и правдой святой.
Что ж, выходит, виденья навеять,
Как там сказано – «сон золотой»?
Так бреди по раскисшему марту,
Не предвидя пути своего!
Перессорились старые карты,
И нельзя предсказать ничего.