Уже ноябрь не скрывает гнева –
На разграбленье город сдан тоске.
Я жду: придет сегодня Параскева
Со связкою колоколов в руке.
И молча, словно связано обетом,
Над головой проносит воронье
То ль облако, расшитое рассветом,
То ль покрывало с черных кос Ее.
Я помню ночь с бичами сновидений –
Вползала в сердце вместо крови мгла,
Но пели, заклиная наважденье,
Целебные Ее колокола.
Роняя в землю капли звуков, пели
И превращали – радужны, легки –
Могильные сухие иммортели
Во влажные венчальные венки.
И ткани серебристого распева
Слетели прочь со слов святой любви...
Я верю в вашу помощь, Параскева
И вещие колокола Твои.
Растут на ложе сна, на поле битвы –
Цветами полевыми на стерне –
Затерянные в небесах молитвы
О городе, о мире, обо мне.
