* * *
Желтый лоб старика в гробу,
И свеча в узловатых руках...
Что роптать тебе не судьбу –
Ведь не смертным потом пропах.
Пусть он, пот, отдает мочой.
Пусть твой свитер – хоть выжимай,
Но не ты еще со свечой,
И душа еще помнит май!
А вверху, на самом хребте, -
Сухостой торчит, сухостой!
И не ты подошел к черте,
И не вечный тебе постой.
Мало, милый, строгал судьбу,
Не настрогано, чтоб постель
Справить!
...Лоб старика в гробу,
Воск стекает... И это – цель?!