Побороть бы себя. И тогда у меня будет новая жизнь.
И снежинки, что били когда-то в лицо, будут тихо кружить.
Станут нежными звёзды.
И обнимут как брата за плечи лихие ветра.
Но я понял, разбитым проснувшись сегодня с утра,
Что, наверное, поздно.
Полетать бы во сне. Я во сне много раз самолётом летал.
То есть, скрючившись в кресле, смотрел в облака и решительно спал.
И устав, просыпался.
Полетать бы хоть раз, да не всякого, видно, берут.
Но для каждого свой заготовлен особый маршрут.
И кому-то он сдался.
Полюбить бы себя. Я, наверно, себя только в детстве любил.
И берёг свою душу, и нервы, и близких, не пил, не курил,
Не выдумывал строчек.
Не подыскивал место в нагретом чужом стеллаже.
Не менял слово «будет» на пресное слово «уже».
И не жил одиночкой.
Все гоняли в футбол. От ворот до ворот, до упора с утра.
Жизнь делилась на завтра, немного сегодня и каплю вчера,
Воскресенье в подарок.
Старый друг, ты женился и водишь побитый «Жигуль».
Хочешь, я подарю тебе два револьвера (без пуль)
И коллекцию марок?
Ладно, долго искать. Да, наверно, уже никогда не найду.
Лучше слушай, я чувствую, словно по нитке куда-то иду.
Оступлюсь и размажусь
О шершавый излизанный волнами невский гранит,
У которого сбоку «Аврора» гнилая стоит.
Вероятно, на страже.
Да, так вот я о нитке. Всё крутится-кружится веретено.
Победить бы хоть раз, да, наверно, не всякому это дано.
Прикрываешься патом.
Беспокойное сердце колотит набатом в виски.
Просыпается солнце от зимней зелёной тоски
И ругается матом.
23 Март 2006г.