* * *
Безветрие. Вечерний дым в долине
И запах отмирающей листвы,
И день неспешный, но уже недлинный,
Сквозь кроны льет потоки синевы.
Былое в мельтешении нелепом
Уходит, память пылью пороша,
Пока под ясным и высоким небом
Растет душа. И ширится душа.