Психиатр играл на расстроенной флейте,
партитурою пот утирая с лица,
и в сердцах восклицал: «Вы мне водки налейте!»,
и гранёный стакан выдувал до конца,
а в конце, матерясь и давясь перегаром,
рвал себя на куски, где-то бритву достав…
И металась весна постовым санитаром
за железным окном, и рыдала в рукав.