В этом мире слишком много света,
Отдающего тлетворной желтизной,
Бесталанностью, лишенной эха,
Узостью, никчемной пустотой.
Света, отдающего пустыней,
Хаосом смердящихся телес,
Света, оставляющего иней
На осколках мыслей и чудес.
Свет разлит и плавает повсюду,
Пляшет на изгибах площадей.
И в немолчном шелесте рассвета
Свет уже готовит палачей,
Жертв, судей, виновных, невиновных,
Зрящих действо наяву, во снах.
Свет выращивает новых заключенных,
Замурованных у Царских врат.