К чему бы это всё?
К чему бы это?..
Листая сердца свежие листы,
Я ощутил в себе «клеймо поэта».
Я узнаю своих за три версты.
Они идут неторопливо, шагом.
Они устали (им ли не устать!).
Веками путь по топям и оврагам,
Из ямы в яму, из болота в гать.
На них клеймо; несут его, как вазу.
Глаза горят... слеза в них или свет?
На них смотрю, с них не спускаю глаз я.
Куда идут? и мне ль за ними вслед?
Рукой подать до столбовой дороги!
От старицы два шага до реки!
Во тьме чащоб, как снег, их босы ноги...
Мужчины, девы, дети, старики...
Я к ним – кричу: «К чему? К чему всё это?
Зачем идёте, вваливаясь в мох?!»
Мне скажут: «В царство, сотканное светом,
Мы бережно несём своё клеймо.»