Порою мнится… что живёт во мне
тень прошлых жизней, пролитых куда-то,
всплывают в сизоватом полусне
шумливые тугие перекаты
алмазных рек, летящих в тишину
полей забытых с вересковой ширью,
души смятение сомну…
за лентою лесов, как за зелёной ширмой
ждёшь ты меня, ждёшь долгий, долгий срок
в бревенчатом, просторном теремочке.
стирается столетия виток,
пульсация тиранит край височка...
и мысль опять, как сотни, сотни раз,
высвечивая таинство видений,
уводит в бездну…, в бездну истых глаз,
в незатенённость прошлых песнопений.