Ты - как весна - красивая и грациозная,
когда вокруг природа набирает цвет!
Ты пишешь письма мне по-взрослому серьёзные,
но на мои вопросы в них ответов нет!
Да, и не будет! Их пока не будет!
Ответов нет. Вопросы не ясны.
И нет, наверное, пока по жизни судеб,
которых осчастливить сможешь ты.
Нас чувства разные с тобой объединяют!
Спасибо за письмо, в нём столько раз
ты пишешь, что "я по тебе скучаю!",
но нет ни слова про любовь, про нас.
Быть может между строк они? Во вздохе лёгком?
А может быть на кончике пера?
А может их осенний дождь на стёклах
мне пишет ночью, чтобы я с утра,
едва открыв глаза, прочёл их, вспомнив,
как подгоняет взгляд твой сердца стук?
Чтоб так оно скучало, - не припомню, -
тревожный, но душе приятный звук!
Я - просто осень, с моросящими дождями,
когда тепла уже никто не ждёт!
Я про любовь к тебе пишу стихами,
наивно веря, что она к тебе придёт…
Нет,не придёт,она. И не затронет
твою, волнующую сердце, грудь.
От счастья не заплачет, не застонет,
и не попросит: “Ну, ещё чуть-чуть!”…
Я подожду! Поверь, я ждать умею!
Вот только время, жаль, идёт не вспять….
Я как мальчишка пред тобой краснею,
и про любовь к тебе сажусь писать опять.
На лист бумаги положу свою ладонь,
в которой нежится моя к тебе любовь.
Я подожду… Ты только мне позволь
сказать слова, дурманящие кровь.
Строка ложится вопреки моим желаньям.
Диктует сердце всё, что я пишу!
И если вдруг разлуки час настанет
я всё равно тебя не разлюблю!