Под гнетом рутины, помятый годами,
Заботами мелкими, бытом распят...
А память уводит к малине рядами,
Рыбалке, ночному, ведерку опят...
Мостки и перила фантазии шатки,
Действительность косит набором разлук...
А в снах возвращаюсь на остров к палатке,
К теплу понимающих маминых рук...
Они и поныне слегка прикоснутся –
Излечат от тяжести будничных ран...
Кому же не хочется в детство вернуться?..
С любовью обнять нестареющих мам?..
