По склону сопки, ночь спустилась,
Воскликнув: « Вот, что я ищу!
Ну, что ж, над тундрой я кружилась,
Я тут, пол года погощу…»
Злой ветер провода качает,
Ему их надобно порвать,
Фонарь испуганно мигает –
Не может ветру помешать.
Как хорошо, что мне не надо,
Спешить сквозь эту темноту,
Не надо, мне, уставшим взглядом,
Искать дорогу, на снегу.
У нас метёт, почти, неделю,
Но, привыкаешь, как никак,
И я уже, совсем не верю,
Что, где-то, можно жить не так.
Зимы – лишь, только, половинка,
Но я уже, устал от лыж,
А, со стены, зовёт картинка,
В весёлый, солнечный Париж…