Я опять про непогоду…
Сколько раз себе твердил,
Чтоб в такую то погоду,
Никуда не выходил.
Не сиделось у печи –
Точно черти понесли.
Ветер, прямо, валит с ног,
Впору кто бы, тут, помог,
Но не вижу я глупцов,
Даже нет дворовых псов…
Это Настя виновата –
Приходи, мол, ждут ребята,
Посидим, поговорим,
Пельменей поедим.
Повод, правда, есть ещё –
День рожденья у неё.
В аккурат, под Новый Год,
Разминается народ.
К ней, теперь, через пургу
Томик Пушкина несу.
Было три – все подарил,
А, последний, сохранил.
На другой конец посёлка,
В общем то, идти не долго.
Если, только, не метёт –
Рядом, тут, любой живет.
Что-то вязну я в снегу…
Нет, сугроб я обойду.
Только днём всё размели,
Знать не чуяли беды.
Мороз такой – вздохнуть не смею,
Но не впервой он для меня,
Под шубой Пушкина я грею,
Ему чихать никак нельзя.
Влетел, с огромным наслажденьем,
В подъезд с центральным отопленьем.
Уж, тут, я слышу голоса,
Ну, значит, точно мне сюда…
Вован, как знал – ждёт у порога:
«Ну, наконец, пришёл Серёга!
Уже мы дали по одной!
Налейте-ка ему штрафной!
А чё, на улице метёт?…»
Ну, Вовка, полный идиот…
А, тут уж, кружку мне суют,
И с нетерпеньем тоста ждут:
Анастасия! Вся Страна
Сейчас взирает на тебя!
Как этот праздник отойдёт,
Она свой Новый Год начнёт!
Когда кругом твои друзья,
Года считает, пусть, пурга…
Все заорали, закричали,
Давай, мол, пей, хорош болтать!
Так, сами ж тост мой ожидали …
Хотел, ведь, умное сказать!
И, по-гусарски, зная дело,
Пол кружки спирта осушил.
Душа тихонечко запела,
Пургу я сразу позабыл.
А, Ломовой уже с гитарой,
Вот, тоже, мне, чертила старый –
Он как-то песню сочинил,
Так, даже я слезу пустил.
Анастасия! Выпьем вновь!
За жизнь! За счастье! За любовь!…