На Ваших ли губах вкус мартовского пива,
Солёным пальцы пахнут миндалём.
И в пыльной дымке дня так дьявольски красивы
Колечки на висках под жёлтым фонарём.
Зачем фонарь горит, покуда не стемнело.
И много на пути нехоженых дорог,
И не написанных страничек белых,
И не слагаемых в стихи печальных строк.
Поднявшись со скамьи, устало усмехаясь,
Вы, пива не допив, направились к метро.
А кроны тополей над головой качались.
И белый пух с Земли исполнил болеро.
Вплетались сумерки в гороховые травы.
С опущенных ресниц игольчатая тень
Легла на щёки. Милый, Вы не правы:
Вас ждут! Идите же! Бегите же скорей!
Пока ещё не стёрт вкус мартовского пива,
Дым едких сигарет, не отравивший губ,
Ещё не тронул их; бегите! Вы красивы!
Зачем Вы медлите? Спешите же! Вас ждут!