Когда я читаю стихи мертвеца,
Я слышу, как ветер вопит за окном,
И ветка стучит. Разоряется гром
Во тьме обезумевшей. Дух праотца
Опять демонстрирует праведный гнев,
Который рождается в белом огне.
Душа трепещит и восторженно ждёт,
Когда в ней растопится лёд.
И где-то вдали, в неувиденных снах,
Под сенью цветною осенних дубрав,
Живёт первородный неизгнанный страх,
Который, конечно, по-своему прав.
И он никуда не исчезнет, увы,
Он гордой своей не опустит главы,
Мы будем страшиться и будем дрожать,
И сталью ладонь остужать.
Стихи мертвеца - кружевные мосты,
Во времени зыбком они не умрут.
Печальны. Тонки. И совсем непросты.
Куда пожелаешь - туда приведут.
Хочу восторгаться грозою небес.
И верить в пугающий лес.