Лёг туман серым, смрадным смогом
На пропахший продажностью град.
В чём же мы согрешили пред Богом?
Что же Боже не очень нам рад?
Напролом мы рвались в святые.
Нам бы крылья да нимбы взаймы!
Где вы, в небо врата золотые?
Где ты, путь из тюремной тьмы?
Эх, народы на трактах Расеи!
Всё навзрыд бы нам жить, на излом.
А с обочин грозят фарисеи,
Завязав свою совесть узлом.
Москва
28 марта 2001 г.