Осень пришла, и очень свежо.
Не грустно, не жалко, и мне хорошо.
Мне хочется к листьям в остывшем лесу,
Мне хочется в поле потрогать росу,
Мне хочется ливень-сильный и хмурый.
Я Вас не люблю, не кажусь себе дурой.
Мне нужен покой, который не снится.
А Вам... я не знаю. Быть может, простится
Когда-нибудь вами моя непогода-
Она так прекрасна, она так свободна.
Здесь ветер и солнце, здесь влага и дождик,
А Вы... Вы, похоже, совсем не художник!
Вы любите трезвость и четкость ума.
Ну что же?
Наверно, не зря вы так любите лето,
А осень-любимое время поэта.
Не будем о вкусах, ведь я не поэт.
Скажите, забыли вы мой силуэт?
Скажите, зачем вы не можете позабыть?
Иль все же забыли? так что же любить?
Кого вы любили? Себя или образ?
Меня или лето? Наверно, не важно,
Ведь здесь не могло быть другого сюжета!