Протянулись годы облаками,
тишина закатная повисла,
шарю я вокруг себя руками
в поисках потерянного смысла.
А вокруг обёртки от желаний,
фунтик от мечты, кулёк от старых
высохших давно воспоминаний,
словом, много бесполезной тары.
Паника в душе скороговоркой
мечется и, право, что за гадство:
кто же это занялся приборкой,
выбросив не мусор, а богатство.
Как же так, ведь было всё в порядке –
думалось легко, писалось, вроде,
планов был мешок, а что в остатке?
пусто на столе и на комоде.
Впрочем, ни к чему тут разговоры,
дело это ясное – украли:
без меня тут побывали воры
и меня до нитки обобрали.
Ну не я же виноват в потере;
мысли скачут взад-вперёд и мимо:
как же буду проживать теперь я,
разве это всё восстановимо?
Тихо, как в четвёртом измеренье,
или нет, пожалуй, даже в пятом,
и дрожат предательски колени,
а в руках обрывки от заката.