Небо разлито в груди океаном судьбы,
но не спешат этой синью солёной напиться,
прячут неловко в толпу неуютные лица,
ожесточённые необходимостью быть.
Что же вы, люди? Ведь это несложно - глотнуть
синего-синего, с облачной белой прожилкой!
Но бесконечность упёрлась в округлость затылков,
вечно спешащих, сменивших на суетность суть.
Узники жизни, зашторив очками глаза,
вместо небес вы вдыхаете дым магистралей.
Вы обманули себя, вы себя обокрали!
Вы не позволили сердцу войти в небеса.
Небо, не плачь, образуется всё как-нибудь,
и человечество выживет в адище боя,
боя за право прозреть и остаться собою,
синего-синего, с белой прожилкой, хлебнуть.