По заброшенным переулкам души
Блуждает одинокое эго.
И серые падают дожди
В туманы умирающего света.
А мы кричим и радость надеваем
На изуродованные, измученные лица.
А мы делаем вид, что ничего не замечаем,
Что нам очень мОжется веселиться.
А век проходит, и за ним ускользает другой.
И мы озираемся: где То? – но нет его…
1997