У меня досаждающий творческий зуд:
Я упражняюсь в стихах, как в стрельбе
И у меня жара, вот тут,
/фуф! не показывают на себе/
В области главной мышцы!
Ты в сарказме бросишь мне: «Ишь, ты!»
Но я ведь серьёзно очень
Дроблю горох многоточий -
Мир в щепки поломан и смолот,
В аллергенной пыли стиха,
И я утоляю голод,
Строкою на всё чихав.
...Во кривые лекала букв
Одевалось не мало тем,
Выходил и пустой порой звук,
И ещё не один за тем.
Пару раз упомянута мама,
Кое-где пропечатан цинизм,
Воспеты тибетские ламы,
И женский алкоголизм...
Я даже пристрастие к сексу
Умудрилась загнать в стихи:
Давно слюна по рефлексу
При виде сытной строки
Течёт у меня жидкой рифмой -
Это уже не отнять!
Не важно, крив ли, не крив ли
Поэт из меня, но вспять
Тут ничего не воротишь -
Похуже опийной заразы:
Ты просто пожизненно точишь,
Как карандашики, фразы…
Острее, короче - как надо? -
Строгаешь упрямые звуки…
И вечно пасёшь их стадо,
Усмиряя аз или буки…