Город спит, опьянённый
весенней вечерней прохладой
И мурлычет машинами,
греясь в огнях фонарей,
Сбросив снежный покров,
разорвав ледяную блокаду
Всех промозглых, сырых
ноябрей/декабрей/январей.
Нахлобучив на голову
облачный бархатный кокон,
Он уснул на хрустальной границе
воды и небес,
Тёплым пледом укрыв
галереи сверкающих окон
И провалы витрин,
и Весною взволнованный лес.
Суета умерла, только завтра,
опять же, воскреснет
Вспыхнет золотом май,
как вчера ещё добрый апрель…
Я спою тебе, город,
свою колыбельную песню,
Ту, что пела мне мама,
качая мою колыбель…