Мы пьем дорогое вино из граненых стаканов;
Божественна скрипка - скрипач не умеет играть.
Мы встретились здесь, когда было ни поздно, ни рано,
Мы даже не знали, как можно все это назвать.
Остатки былого - в застенках сырых коридоров,
В подвалах, где в темных углах сети вьют пауки,
Где мыши и крысы свои нам диктуют законы.
О, прошлые дни! Вы близки мне - и так далеки...
А помнишь, как было все раньше? Играли ансамбли,
И мы танцевали - так молоды, так высоки,
Беспечно смеялись, не зная тревог и печали -
Художника юного первый удачный эскиз.
А после...забыть невозможно, а вспомнить
Так больно, что руки дрожат; разрывает виски.
Как воду пытались собрать наше счастье в ладони,
Да только вот времени вдаль убегают пески.
Теперь мы затихли и вновь ожидаем чего-то,
Но нет больше веры, что все возвратится назад,
И в воздухе затхлом затихла фальшивая нота,
Пуста и бутылка вина. Это наш тихий ад.