Ах, это бездонное время,
порывы заблудшей души,
бегущие в поле деревья,
где лист на ладони дрожит,
что станет с сосною дремучей
на самом крутом берегу,
макушку окутают тучи,
а что я еще сберегу?
дороги свои выбирали,
казались гигантами мы,
а самые теплые дали
остались в объятьях зимы,
прости меня, милое сердце –
источник красивых причин,
чтоб было возможно согреться,
ты раны мои залечи,
и, может, когда-то придется
от радостной боли кричать,
где самое белое солнце
не скажет деревьям – прощай.