Как зимой медведь в берлоге,
Во мне ворочается совесть.
Лицо алеет, ноют ноги -
И от стыда, и от тревоги.
Чего стыжусь? Чего тревожусь?
И совестно мне от чего?
Не знаю, просто стынет кожа
От недовольства моего
Самим собой. Своею жизнью,
Своим нелепым конформизмом,
Своей невыдержанностью частой,
Словами, брошенными властно,
Обидно, грубо, беспощадно.
Зачем я обижал друзей?
Зачем был груб и неприветлив?
Зачем я не любил людей,
Скрипел как пара ржавых петель?
Мне грустно, совестно и стыдно.
Но не прошу прощенья я.
Во мне живет вина моя.
Ее со стороны не видно.
О ней один лишь знаю я.
Теперь и вы, мои друзья…