Как будто бы в другой стране,
где лучше согревает солнце
есть уголок, что дорог мне,
он малой родиной зовется,
как будто время – это круг
и нас оно ведет по краю,
чтоб вспоминалось слово друг,
когда метет в оконной раме,
как будто забывать нельзя,
чтоб помнить долго и напрасно,
как падал с круга и, скользя,
чему-то всё же улыбался,
и были тысячи причин
в любую даль легко сорваться,
себя калечить и лечить,
отогревая в стужу пальцы,
нежданно вестью позовет
тобой полузабытый город,
но будет много отговорок
откладывать за годом год,
и не случайно и не вдруг,
где лучше согревает солнце,
захочешь, оставляя круг,
воды напиться из колодца,
чтоб колокольный долгий звон
с сиянием речной излуки,
в которой город отражен,
соединяли чьи-то руки.