Вроде на улице - солнце, весна,
мухи гудят, мотылечки порхают.
Но, удивляясь, я грубо ругаюсь:
пишется только сплошная фигня!
Время цветенья в песок утекает.
Я прожигаю бездарно часы.
А где-то любовно случаются псы,
птички и пчелки сбиваются в стаи.
Ветер сошелся с весенней грозой,
а у деревьев - аж лопнули почки,
ветки, с зимы через черточку с точкой,
гордо встают с изумрудной листвой.
Бабочек вылет деревьям в ответ.
Даже в земле червякам не сидится...
Мне же не пишется и не стоится...
Творческий кризис. Стихом импотент.