Открою сайру, сделаю фаршмак.
С зеленым луком, зеленью и перцем.
Накрою стол, забьется быстро сердце,
Почувствовав твой легкий и почти не слышный шаг.
Войдешь стремительно, на кресло кинешь плащ:
«Я опоздал чуть-чуть, прости, работы – во!»
«Ну что ты, милый, это ничего.
Ведь ты пришел, я плачу». « Ну, не плачь».
Ты слезы мои с щек слизнешь губами.
Прижмешь к себе, погладишь по руке.
Скользнет твой взгляд на стол - фаршмак, саке
И фотография твоя в блестящей раме.
«Ну, что покушаем. Я зверски хочу есть».
«Конечно, милый, я ведь так старалась,
Я так ждала тебя, я так боялась,
Что ты не сможешь. Но ты смог, ты рядом, здесь».
Он жадно ест, фаршмак мой очень вкусен.
Саке пьянит, твой взгляд меня пьянит,
Я чувствую пожар своих ланит,
Скорей бы зазвучали альт и бубен,
Вступили флейты, слышны стали звуки сфер.
И мы умчались в мир без норм и мер.
В страну, где правит балом лишь любовь.
На волнах нежности, качаясь вновь и вновь.