Горбатый мостик. Пруд. Дорога
В зеленом мареве листвы.
Построек белая пирога
Плывет средь скошенной травы.
И храм, зажатый в богадельни,
Пылая каменным костром,
Раскинет нам свои ступени
И вознесет своим нутром.
Он нас простит, детей неверья,
Что не звучат колокола,
Что за его массивной дверью
Тень запустения легла.
И к нам придут, восстав из тлена,
Века фамилий и имен,
Смотреть на нашу современность
С иного берега времен.