Где не слышен кадила дурманный чад,
Где иконы не блещут златом,
Молит Бога, потупя в молитве взгляд,
Мудрый старенький патанатом.
Он богаче многих других живых,
Хоть одет в пиджачок потёртый,
Он боится всего, как и смертные мы,
Но совсем не боится мёртвых.
Завтра утром привычно надев халат,
Он войдет в чистый зал секционный,
И узнает к полудню, каков был закат
Пациентки, ныне покойной.
А сейчас, он, пронзая простое стекло
Витражей протестантским взглядом,
Проклинает земное своё ремесло
Как и ту,что всегда с нами рядом.