Да, все это не мои слова.
И все это скажется тысячу раз
После нас.
Ничего нового с сотворения мира
Не было и уже никогда не будет.
Это остудит
Мой пыл показать людям чистую правду,
Которую они никогда не видели
И увидят вряд ли.
Рисовать дождь и грусть.
Какой дурак сможет это?
Боюсь
Что только нежности полный поэт.
Смешает в ладони любовь и мечту.
А я подожду.
Слышать тишину сколько раз доводилось?
Но почему птице все равно, кто ее понимает?
Витает
В воздухе глупая важность
Моя и чужая. Победит ли однажды?
Не знаю...