Когда писать я начинаю,
Ныряя с головой в процесс,
Почти что никогда не знаю,
Что будет ждать меня в конце…
Мне этот очень странный труд,
То боль, то радость доставляет,
И тропки строк меня ведут
По дебрям, где мой дух гуляет.
Бывает часто, что хочу
Поговорить о чём-то важном,
И доверяюсь, как врачу
Листкам – друзьям своим бумажным.
Они готовы всё принять
Без смеха и без осужденья,
Гораздо легче доверять
Им перемены настроенья,
Чем людям… Вот уже опять
Я отошла от нужной темы:
О бесконтрольных рассказать
Словах и мыслях я хотела,
Они же, как всегда, с крючка
Сорвались, и пиши, пропало…
Опять придётся червячка
Искать и начинать сначала…