Я не пишу стихи о прозе жизни.
Лирические – тоже не пишу.
Не предлагаю – склад замшелых истин,
Ни – даже – романтичную лапшу.
Мне не о чем читателю поведать.
Ну, разве что, – о соснах вековых,
О странствиях большого короеда
И целеустремлённости травы;
О тайнах, что – не весело, не грустно –
Нашёптывает ветер камышам, –
В то время, как ценители искусства
Слагают оды – собственным ушам...
Для слов изящных – рано. Или – поздно.
Щекочут облака верхушки пихт...
А разума – из снов – метаморфозы
Чудовищ – не дают закончить стих.
Всех нас – незарифмованное время
Уносит вниз – шагреневой рекой, –
Где ёжиков загадочное племя
Пусть мне подарит – радость и покой.