Как мрущий ящер поздней юры,
пыхтит одышливо в ночи
душа Большой мануфактуры,
вмурованная в кирпичи,
и отлетает дымом едким
сквозь поры труб за окоем
земли, но парочка в беседке
над Петропавловским прудом
воркует о своем на птичьем,
беспамятном наречье, и
стократ сложнее не найти, чем
найти всю тысячу причин,
чтоб так же сладко и беспечно
остаток ночи напролет
петь на подслушанном наречье,
как голубь горлице поёт,
как воспевает тихий омут
с небес бедовый брат Вийон –
все на один мотивчик темный,
но каждый всё же о своём...
И стоит лишь иссякнуть в хмурой
рассветной дымке над прудом
дыханию мануфактуры,
с ней в такт умолкнет всё кругом -
все, как один... все об одном...