* * *
Ты прости меня, прошу, дорогая:
Я был грустным на твоём Дне Рожденья.
И сидел, себя тихонько ругая,
За неважное своё настроенье.
Я хотел, чтоб ты, как солнце, светилась…
Только плохо у меня получалось.
Ты, конечно, как могла, веселилась,
Но, по-моему, слегка огорчалась.
Наблюдая, как ты с кем-то танцуешь,
Я сидел один за столиком дальним.
Убеждал себя, что я не ревную,
И вливал в себя спиртное печально.
Танцевала ты, забыв про усталость.
И была одна — как фея из сказки!
Всем мужчинам в кабаке улыбалась.
И, конечно, всем им строила глазки.
Я ласкал тебя тихонечко взглядом.
Проклинал свою судьбинушку злую.
И закусывал коньяк виноградом,
А хотелось бы — твоим поцелуем.
Вспоминал я то далёкое лето…
Понимал, что будем вместе едва ли.
И завидовал огням разноцветным,
Что нахально по тебе пробегали.
Видно, так уж мне назначено свыше…
И опять ты с кем-то там танцевала…
Молча встал и в ночь морозную вышел.
Только легче почему-то не стало…