Несет песок весенний ветер
и сладко-странный, вновь открытый
черёмухи цветущей запах.
Окоченеть в бетонных лапах
пропавшей, проклятой, забытой..
Пусть с неба в реку канет вечер –
уют пчелиных сот не манит –
останусь пленницей причала
с дождем за карими глазами
и мыслями о том, что сами
себе не верили сначала,
что скоро ложь привычкой станет.
Быть может, ты меня найдёшь,
подаришь шесть бордовых роз
и скажешь: «Милая, всё так –
зря променял тебя – дурак –
на жизнь, игру, свободу поз…»
Но нет, на буднях не придёшь.