из белой-белой свежей мглы
чёрный силуэт войны
прошёл на красный перекрёсток,
прочитать все наши сны.
а в Зимбабве нету снега!
вот, наверное, потеха?
в постоянной светлой мгле
люди мечтают о белом дожде.
раз, рубашка, два, рубашка,
ну, и где же промокашка?
он прорвётся сквозь посты -
чёрный силуэт войны.
прочитает и подскачет,
подойдёт к тому кто плачет
и накроет капюшоном,
превратившись вдруг в понтоны.
мы пройдём по тем понтонам,
расстреляв боезапас,
только это не заменит,
то, как было в первый раз.
в белой-белой свежей мгле
чёрный силуэт во мне,
я пройду все прекрёстки,
думая, что я во сне.