В центре мира, на Манежной,
Над брусчатой мостовой
Отрешенно и безбрежно
Лился скрипки звук живой.
И скрипачка-невеличка
Так тонка была, стройна,
Так легка и гармонична,
Словно бы сама - струна,
Словно музыка летела
Не из скрипки, только тронь-
Из натянутого тела,
Заключавшего огонь...
Что же делала со мною
Эта девушка-струна!
Кем и властию какою
Надо мной наделена,
Что смычком своим воздушным,
Рассекла, как легкий свет,
Скорлупу ненужных, душных
И бездушных моих лет?
А потом, добавив Герцы –
Форте, форте, ре-мажор! –
Вдруг пронзила мое сердце
Тонким звуком, как ножом!
Ах, как остро что-то ныло,
Ах, как жарко что-то жгло
Там, где пусто раньше было,
Там, где сердце ожило!
…Пожалей меня, мой милый!
Словом тихим успокой!
После стольких лет могилы
Как же больно стать живой!...