на кончиках пальцев этой тоски конденсат
сейчас соберется, сейчас соберется,
сорвётся,
привычка оглядываться через плечо назад –
а что нам еще остаётся.
кого ты любила, кого я любила до,
на ком ты играла губами - так мучают флейту,
и все эти ранки – и буковки цвета бордо –
и что это значит по Зигмунду Фрейду.
сейчас я немного поплачу, и после усну.
немного злословья и сто заключительных капель.
как нежно кромсает в дождливую эту весну
меня этот маленький скальпель.