Далеко
за гранью горизонта,
под крутым
пылающим углом,
как червонец,
пало в море солнце
не орлом, не решкой,
а ребром.
Возвращенье
выгнулось вопросом
в облаках
над лаковой водой.
На листы
слезами сели росы,
как стихи
вечерней чередой.
Здесь закаты
палевы и алы
под огромной
кварцевой луной.
Но зачем
волна ласкает скалы,
если ты
сегодня не со мной?
Москва
13 июня 2003 г.