Это не письмо про любовь.
От мороза руки немеют…
Дверь любви к тебе на засов
закрываю. Кровь холодеет.
Инеем покрылась душа.
Память жёлтыми лепестками
облетела… В чувствах зима
наступила вновь между нами.
Это не письмо про мечту.
Ставку на подбитые крылья
сделала она и в весну
улетела прочь от бессилья.
Маялась она день за днём
и, вкусив безволия чашу,
упорхнула с битым крылом,
в клюве, унося любовь нашу.
Это не письмо. Это крик.
Безголосый. Воздух губами
я ловлю, чтоб сразу проник
он в больные лёгкие. Сами
не управятся они. Чуть дыша,
крови каплями истекая,
рвётся на свободу душа
насладится воздухом мая.
30.05.2006 г.