Меня высматривает Бог.
Иль попросту - счастливый случай.
Не то, чтоб был я прочих лучше
Умом, талантом иль судьбой.
Нет.
Дело, видимо, в другом, -
Что Богу, в общем, безразлично,
И перед ним, увы, безличны
Все.
Даже те, что бьются лбом.
Но Он глядит в наш микрокосм
С какой-то тайною надеждой.
Глядит и не смыкает вежды.
Как Лев Толстой,
глядит из косм.
И я ... не то, чтоб я стучался
В стену его небытия,
Но всё же жду события,
В котором бы навек остался
И отпечатался б навек.
И стал бы вехою эпохи.
Дела мои не так уж плохи -
Цветок души стремится вверх.
Нет, тот цветок еще не сник
Он лепестки свои не смежил.
Я над его соцветьем нежным
Мечтательный склоняю лик.
Я в этот миг почти бессмертен,
Как Феб!
Как жаворонок-Фет!
Стихом, не найденным в строфе,
Строфой, не найденной в сонете,
Собой, не найденным на свете,
Собой - лежащим на софе!...