Как сок живительный бежит в стеблях,
Мысли жизнью нашу сущность наполняют.
Но если сок отравлен еще в корнях,
То листья слишком быстро увядают.
В один погожий теплый день,
Когда от трудов он был свободен,
На холме сидел мудрец,
Бороду пальцами перебирая,
Он переводил на солнце взгляд с небес,
На ледяную гладь реки задумчиво взирая.
Размышлял он о житье,
О порочности жизненного круга,
О пребывании в постоянной тьме,
Во мраке бытового недуга.
Не мог понять из многих одного,
Отчего среди других его
Жизнь сложилась не такою,
Как хотелось бы, судьбою.
Так и я живу, постоянно ощущая,
Что не свою судьбу я проживаю.
Как будто бы я не я – совсем другая,
Уготована мне тропа иная,
О которой ничего еще не знаю.
Смотрю на себя со стороны,
Перемены ежедневно ожидая,
Прочность ирреальной пелены
С надеждой на счастье проверяю.