Пускай ко мне приходит Мескалито.
Я всё пойму.Что скучно одному…
Судьба его страданьями избита
Ведёт он только к сну.Ведёт он только к злу.
Его ведет.Но что?
Примерно то,что нас.
Когда не узнаешь ты глаз.
Своих ли, иль чужих.
Когда лишаешься значенья фраз
И действия твои пусты.
Ты можешь танцевать тряпичной куклой.
Невнятно будет управлять тобою он.
Он сам устанет-не настанет утро
И будешь проклинать ты этот дом.
И будешь проклинать ты этот сон-
Что не даётся,хоть и обещалось
иссохнуть в жажде,и уйти потом к ловцам-
до этого недомечталось.
Пусть от меня уходит Мескалито!
Я всё пойму.Себя дня через два..
Его потом,когда-нибудь потом..
Когда вернётся к мозгу голова.
Невыносимой лёгкостью сейчас открыта
Дверь восприятья Мескалито.
Закрыта мной.Но это Магритт дверь.
В ней восприятье старым никогда не будет больше.
Хоть убей.
А к какой лирике ещё можно это отнести?Для Кастанеды Мескалито подобен Деве Марии.Для меня конечно нет,но религия,это ведь вера в сверхъстественное..