И не играет свет на куполах,
Скрипят мосты, когда их ночью будят,
Так, серый Питер, превращаясь в прах,
Мне нашептал, что долго не забудет.
Как он блестел от тысячи огней,
Как танцевал на императорских приемах,
А нынче пара солнечных лучей,
Да пыли слой на двух заброшенных коронах.
Помпезность, шик, комфорт и суета,
Осыпались, как пудра на лице,
И Невский не узнать, Сенная уж не та,
И не смеются люди во дворце.
Никто не скажет больше: "ЗА ЦАРЯ",
И Пушкин не напишет здесь стихов,
И я брожу, как будто не своя,
Меж умирающих обшарпанных домов.